Мир будущего тут выглядит как какой-то горячечный сон: ржавая готика, перезревший киберпанк и пыль бесконечных дорог. В этом захолустье, где солнце едва пробивается сквозь тучи, люди — лишь еда, запертая в своих хижинах. Аристократы ночи, которые вроде бы должны были вымереть, всё еще правят бал в своих шпилях, и только молчаливый всадник на механической кобыле кажется чем-то вроде надежды, хотя от него самого веет холодом похлеще, чем от могильной плиты.
Шляпа с широкими полями, длинный клинок и говорящая опухоль на ладони — вот и вся компания. На этот раз дело пахнет не просто заказом на голову очередного кровопийцы, а чем-то более личным и вязким. Дочь местного богатея утащили в замок, но девчонка, кажется, не очень-то и сопротивлялась. Вокруг сплошные ловушки, мутанты на страже и тягучая атмосфера увядания.
Рисовка старой школы бьет по шарам своей детализацией: каждый блик на доспехах, каждая капля крови выглядят болезненно осязаемыми. Тут нет глянца, только густые тени и ощущение неизбежного финала. Охотник идет по следу, не размениваясь на слова, пока мир вокруг него медленно рассыпается в прах под натиском вечной ночи.
